Вечером в воскресенье все ведет к ответу за свои действия. За ссоры, за непонимание… за испорченное в краске для волос полотенце. Почему-то больше всего возмущений получила за последнее, зато и надо-то лишь выслушать крики. Если бы всегда так было просто… то я бы ничему и не научилась.

Бокал домашнего вина — приятный такой подарок с чьей-то золотой свадьбы — стер неприятный осадок. Не люблю, когда на меня кричат — саднящие барабанные перепонки, проглоченные неприятные слова. На которые сама столь щедра… вот они и вернулись обратно.

Прихожу к выводу, что я трусиха. Не иметь смелости взглянуть в глаза своим же ошибкам и тем, кого они задевают без трехдневной подготовки… pathetic, не иначе. И голос совести в ушах